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    “嗯。”尚楚脱了鞋,淡淡地应了一声。

    “回来怎么不说一声,”尚利军局促地看了看桌上摆着的两个盘子,都是昨天的剩菜,“我都没准备什么吃的,我、我现在......”

    “不用。”

    尚楚把手里提着的塑料袋放到桌面上,里头装着他刚刚在巷口卤味店称的猪肘和鸡翅尖。

    “你坐,坐这。”

    尚利军起身去给尚楚拿碗筷,尚楚注意到他额角有一块结了痂的伤疤,走路姿势也一高一低,左脚脚踝红了一大片,高高肿起。

    “你腿怎么回事。”尚楚问。

    尚利军的背影一僵,讪笑着回答说:“走路摔了,摔了一跤。”

    尚楚嗤笑,他心知肚明这根本不是什么摔的,就是尚利军不知道在那里发酒疯被人打了。

    但他懒得戳破,拉开椅子在桌边坐下,两个盘子里装着发蔫的小白菜和发干的咸鱼,尚楚端起两道剩菜,径直倒进了垃圾桶。

    “倒了好,”尚利军讷讷地说,“除旧迎新,剩菜倒了好,倒了好......”

    他说话时候眼神游移,根本不敢看尚楚。

    这种状态尚楚太熟悉了,尚利军的人生仿佛只有两件事——发疯的时候对人喊打喊杀,清醒的时候就陷入永无止境的悔恨。

    父子俩安安静静地坐在同一张餐桌上,谁也不说话,客厅里小电视放着春晚前的预热节目,热闹的有些刺耳。

    “你吃这个,这个肥。”

    碗里突然被放进一个硕大的猪蹄,尚楚眼也不抬,冷淡地说:“谢谢。”

    “不客气,”尚利军紧张地抿了抿唇角,又小声说,“和爸不用这么客气......”

    尚楚没有回话,于是简陋的厨房又陷入了沉寂。

    良久之后,尚利军看了尚楚一眼,左手五指紧了紧,手掌按上尚楚肩膀,像个真正的父亲那样关心道:“在那个训练营感觉怎么样?有把握考上吗?”

    “还可以。”

    尚楚往边上挪了挪椅子,尚利军的手僵在空气中,他有些无措地眨了眨眼,装作自然地接着问:“饭吃的饱吗?钱够不够用?”

    “挺饱的,够。”尚楚依旧言简意赅,脸上没有丝毫表情。

    “那就好,”尚利军眼角有点儿湿,又喃喃重复了一遍,“那就好,你过得好就好,我挺记挂你的......”

    尚楚“啪”地放下筷子,冷笑道:“记挂我?两个月了,一个电话也没有,这也叫记挂我?”

    尚利军一愣,挪开脸看着发黄的墙壁:“我有时候挺想打的,但就是......不敢,也怕打扰你......”

    尚楚从背包里拿出两罐啤酒开了,自己仰头喝了一大口,把另一罐重重放在尚利军面前:“喝点儿呗。”

    “不喝了,”尚利军摇头,“以后都不喝了.......”

    “少他妈放屁!”尚楚毫不留情地嗤他,“你这话说过几回了,你自己数数,数的清吗?”

    “这回是真的,”尚利军张着眼睛看着他,咽了两口唾沫,“真的改了,真的。”

    尚楚一口气喝下去半瓶酒,抬手抹了抹嘴角:“去年爷爷肺炎住院,你说你要回新阳照顾他,我给你两千块,你拿去干嘛了?”

    尚利军舔了舔干燥的嘴唇:“说这个干嘛......”

    “前年暑假,我送牛奶的时候摔骨裂了,不能去高中报道,你替我去,报名费1200你拿走了,哪儿去了?”尚楚笑得很张扬。

    尚利军摇头,呼吸有些加重:“我不是人,你别说了......”

    “我妈刚死那年,你有天晚上说去给我买牛奶,去了就没回来,我一个人在家里锁了三天,最后快饿死了,从二楼跳窗下去,摔断了一条腿,你去哪儿买牛奶了?”尚楚把酒往他面前送了送,“喝点呗,喝了好聊天。”

    自己做过的那些丑事一桩桩一件件地被儿子摆在台面上,尚利军猛地一拍桌,红着眼眶说:“我不是人,我他妈不是人......”

    “你不是,”尚楚把啤酒瓶往地上一摔,“我六岁那年你拿菜刀架我脖子上还记不记得?你说你死可以,但我要跟着你一起死......”

    尚利军抬手遮住眼睛,喉咙里发出低低的呜咽。

    春晚开始了,开场曲挺欢腾的,尚楚埋头啃完一个翅尖,背上靠在脚边的背包:“走了。”

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